Palenque, Chiapas a.D.2004

(versione italiana di seguito)


The geckos had been screaming all night like monkeys, flattened against the ceiling of the shack, or hidden among the bark’s creases on the branches, heavy with emerald leaves, suffocating the surrounding space. The four travellers in the shack had not been in the least disturbed by the jungle’s nocturnal clamour, clouded as they were in a dreamless sleep, induced by all the weed they had smoked the previous day. They had left from Villahermosa, where they had met their guide, if one could have called him such: perhaps due to the linguistic barrier between them, perhaps due to the substantial quantities of marijuana he’d receive from his customers as part of their payment – regardless, he was a boy of few words. He wasn’t one of those Ciceros that explain in detail in what year the conquistadores reached a given village to begin their massacre, rape and pillage, indoctrinating all the while the natives; nor would he tell us about when this or that Catholic church had been invasively built on a pre-hispanic place of worship, whose rocks they had pulled out one by one as though they were the fingernails of a prisoner of the Inquisition, only to build new mockingly sinister temple of Christ. No, more than a guide, the boy was a silent ferryman.

messico natale 1718 324

The road deepend southward, towards Guatemala, in a thick jungle, with no big cities in sight. Now and then the car would pull to the side of the road, avoiding the notoriously harsh Mexican road humps and allowing the passengers to take refreshment with various products, that groups of local children and women offered for a few pesos: freshly squeezed naranja agria in plastic bottles; cool horchata served in transparent plastic bags, such as those we use to freeze food, from which one would suck the nectar after cutting one of the corners; coconuts you would eat after drinking their juice, mixed with limon agrio e spicy chili; whole bunches of sweet mini-bananas; and if you were particularly lucky, bags of chicharrones, fried chips of pork skin.

Having finally arrived in that sort of campsite, dwelled in mostly by young nostalgic hippies from the USA, they were surprised to find, in the makeshift restaurant of the makeshift camping site, which stood in a clearing of the wild local vegetation, an Italian menu: spaghetti alla bolognese, cotoletta alla milanese and, in the postres section (or desserts), in golden letters that seemed to shine with their own inner light, a sight worthy of the attention of the Vatican commission for the certification of miracles: BREAD AND NUTELLA, $2.

It wasn’t just about the regrets of almost a month of juicy tacos sizzling with animal fat, filled with the most varied ingredients, from fried trip to lamb cooked underground wrapped in banana leaves, or wild chicken, white protagonist exalted by the vivacious red of minced tomatoes and green coriander, or else the hot and comforting quesadillas brimming with warm melted cheese, all accompanied by the omnipresent local salsa and the explosive limon agrio juice. It was more than that: it was the innate and long-buried nostalgia for their homeland that delved them deep in that rather kitsch meal, in which they sunk their barely-brushed teeth (since a week or so), savouring the divine hazelnut cream that is so universally loved and well-known.

P was the first to open his eyes, probably annoyed by the sudden void left by the nocturnal animals’ retirement. Several minutes passed, before the visual impulse, sent by the eyes to the brain, could penetrate the layer of THC and reach its destination. Finally remembering where he was, he got up, and with youthful vitality he went outside to inhale the tropical morning air that he loved so much, charged as it were with fresh humidity.

It was time to get their asses moving and find what they had come to look for. The guide, the last to heavily rise from his pallet, accompanied them toward the campsite’s exit, muttering drowsy pre-hispanic blasphemy. Once outside of the shack, trailing along a porticoed structure  with palm-leaf rooftops supported by wooden poles, they caught a glimpse, in the fissures between a pole and the other, of sleeping bodies wrapped up in hammocks, like many silkworms or insects caught in spiderwebs and ready for the spider’s midnight snack. At the campsite, for a buck or two, one could rent a hammock and sleep in open air. Scattered amid the vegetation, tents and little Westfalia vans stood still in the tomb-like silence that followed a lysergic night. Having passed the gate, they strolled on the edge of the carrettera, following the guide, overwhelmed by the morning heat and deafened by the multi-frequence chant of a multitude of tropical birds, which had already begun to sing. After a few steps, out of the blue, an indigenous man of clear Maya descent popped out on the road, riding a maculated mustang horse, patched in white and brown. The horseman proceeded at an easy gait, holding the reins in one hand, on the opposite side of the road, coming towards them.  Having reached them, hinting at them with his chin, he whispered: “hongos”.

Found them! It hadn’t been so hard after all. The horseman-dealer, knowing the kind of people who slept at the campsite, knew well where to stride with his horse in order to place his harvest. The desajuno was ensured: a nice bag of magic mushrooms, freshly picked from a steaming cow or horse excrement, perhaps the same horse our dealer rode.

They swallowed the raw mushrooms, like a bunch of hungry beasts, sweating on the side of the road, shaken by retching fits.

Y ahora?”

Vamos a las ruinas,” the guide replies.

For fifteen minutes they drove through the deepest green. The tunnel of grey asphalt, among the thick foliage, trailed along huge, staggeringly anti-conformist tree-trunks, surrounded by a tangle of spiralling lianas that rose towards cracks of daylight. The gastric juices had just begun to digest the mushrooms, and their poison had not yet propagated through the intestinal villi.

Like massive phallic sprouts, the tallest Maya temples protruded upwards and out of the thick greenery, as if through the pubes of a large hairy man.

They got out of the car and took the road leading to the entrance of the ruins. P realized colours began to brighten up and the forest’s sounds wavered slightly, as though they were being panned from an ear to the other. Bursts of hot and unmotivated joy vaporised up from his belly to his head. The brain started emptying out its knowledge to fill up with the unknown, floating in the dimension created by the mushroom’s poison. Among the noise, the screech of a faraway bird was singled out by his brain, as if it came from a few steps away. The crackle their steps produced upon the gravel path was amplified, and P tried to walk as lightly as possible, fearing to wake, with that sound, the fury of that ancient jungle. The lightplay the sun projected through the foliage altered continuously in different geometrical forms, like a kaleidoscope filled with green emeralds.

The rest of the world, as well as his past and future life, disappeared from P’s mind. Names, temporal categories, goals and ambitions, all disappeared. Only the pulse of the jungle he inhabited was left. The poison had made him one with the forest.

At the end of the road , P found his friend hunched over a pond, spitting in the water, his face disfigured by nearly hysterical laughter. Each spit that reached the surface was immediately surrounded by dozen little freshwater fish, which perhaps hoped it was an unlucky insect of some kind, ready to be devoured. B, in the meantime, crawling out of the folds in giant tree’s bark, whose roots sprung above the ground and surpassed him in height, kept caressing the bark and repeating:

“Here everything is so humid”.



They climbed like possessed spiders up a steep, pyramidal phallus, clinging to the large steps of ancient stone, trying to reach the sun up there, beyond the vegetation, like tiny sperms competing for life. Once they reached the top, their brain oblivious to the actual physical effects of the hike, huffing and puffing with a throbbing heartbeat, P was chosen as the victim of the sacrifice. Volunteering to lay on the stone seat carved below a jaguar’s head, with the joy of the victim tripping on mushroom and about to be offered to the gods, he offered his chest to the high priest’s blade. B cut it open around the heart, the blade crunching through the ribcage, and, plunging his hand in, he pulled out the still-beating muscle. Reaching with his arms towards the sky, he first offered the spongy, bleeding heart to an insatiable god, then towards a populace in adoration, at the temple’s base, and finally, he bit into it, with an explosion of lukewarm blood, feeling the vital energy of another human being in his mouth. They watched in silence, from above, the immensity of that archeological site, built with bare hand one-thousand and eight-hundred years before. Astronomical geometries gushing out of a luxurious vegetation, inhuman efforts of a desperate attempt to understand or placate, but never tame, such an impetuous nature. The god of the wind, so enraged during storms. The god of the sun, so powerful in the hot summer days. The deep cenotes, mouths of the underworld, in which sacrificial victims could be thrown alive, as a way to satiate the divine hunger.

The trees below warped and curled like a mass of eels, made opaque by the heat, took on the aspect of an old indio’s face, still in his unchanging gaze, going back in time, reversing the forest’s conformation, climbing backwards through the centuries, to find a time segment bound to the stone temples. Serpents of shadow carved across the stone steps, in a lightplay invoked by the ancient inhabitants of the city, liquidly climbing up the pyramidal temple, as in a series of fast-played photograms (yet not fast enough not to perceive the illusion), almost swallowing the red flaming ball of the setting sun.

messico natale 1718 356

Several hours went by, centuries in their own dimension, in a joyous contemplation of that thousand-year old homage mankind had tributed to nature’s mystery, watching, with a renewed gaze, their own world.


All rights reserved

Translation by Sir Matteo ciambella, team carboni (matteociambella@live.it)




Micosi Divina

Sperimentare nel profondo il mondo Maya

Palenque, Chiapas 2004


I gechi avevano urlato tutta la notte  come scimmie, appiattiti sul tetto della capanna o nascosti tra le pieghe della corteccia dei rami, carichi di fogliame verde smeraldo, soffocanti tutto lo spazio circostante. I quattro viaggiatori occupanti della capanna, non erano pertanto stati minimamente disturbati dal fragore della giungla notturna, obnubilati in un metafisico sonno senza sogni, imposto da tutta l’erba fumata durante tutto il giorno precedente. Erano partiti da Villahermosa, dove avevano incontrato la guida, se cosi’ si poteva chiamare: forse a causa della barriera linguistica che li separava, forse a causa delle ingenti quantita’ di Marijuana che gli venivano fornite dai suoi clienti come parte integrante della sua remunerazione da guida, era comunque un ragazzo di poche parole. Non era uno di quei ciceroni che ti spiegano in che anno i conquistadores arriavarono in tale villaggio per massacrare, stuprare, distruggere ed indottrinare le popolazioni autoctone, o quando tal’altra chiesa cattolica fosse stata invasivamente eretta su di un luogo di culto pre-ispanico, al quale strapparono una ad una le pietre come le unghie consumate di un prigioniero dell’inquisizione, per poi costruirvi beffardamente il nuovo tempio di Cristo. Lui piu’ che una guida era un traghettatore silenzioso.

La strada si addentrava a sud, verso il Guatemala, in una giungla fitta, priva di grandi centri abitati. La macchina talvolta accostava lungo la carreggiata, perlopiu’ al livello dei famosi dossi messicani, permettendo agli occupanti di rifocillarsi con i vari prodotti, offerti per pochi pesos da gruppetti di bambini e donne autoctone: spremute  di naranja agria in bottiglie di plastica, horchata fresca servita in sacchetti di plastica trasparente, di quelli che si usano per congelare, dal quale si succhiava il nettare tagliando uno degli angoli, giovane cocco da bere o ilsuo interno da mangiare, condito di succo di limon agrio e chili piccante, interi caschi di dolcissime mini banane e, se eri particolarmente fortunato, sacchetti di chicharrones, le chips di pelle di maiale fritta. Giunti, dunque, in quella specie di campeggio, frequentato principalmente da giovani americani hyppie-nostalgici, in cerca della medesima cosa che cercavano loro, la sera prima dopo lunghe ore di macchina, rimasero molto sorpresi quando, all’improvvisato ristorante dell’improvvisato campeggio, sisitemato in una piccola radura lasciata libera dalla vivace vegetazione locale, trovarono un menu italiano: spaghetti bolognese, cotoletta alla milanese e, visione degna della commissione vaticana per l’omologazione miracoli, nella sezione postres (desserts), inciso quasi in rilievo in lettere dorate emananti luce propria: PANE E NUTELLA $2. Non fu il rimpianto di quasi un mese di succulenti tacos sfrigolanti grasso animale, farciti con i piu’ disparati ingredienti, dalla trippa fritta all’agnello cotto sotto terra in foglie di banano, dal polletto ruspante, bianco protagonista, esaltato dal rosso vivace del pomodoro fresco tritato e dal verde del coriandolo, alle calde e confortanti quesadillas straripanti tiepido formaggio fuso, tutto accompagnato dalle onnipresenti salse casalinghe e dal dirompente succo di limon agrio. Fu una innata e sepolta nostalgia di casa che li spinse a capofitto in quel pasto un po kitsch, nel quale affondarono denti mal lavati da qualche settimana, in quella divina crema di nocciuole universalmente conosciuta.

P fu il primo ad aprire gli occhi, probabilmente infastidito dal vuoto silenzioso lasciato dal ritiro degli animali notturni. Passarono vari minuti, prima che l’impulso visivo, inviato dagli occhi al cervello, riuscisse a penetrare la coltre di THC ed arrivare a destinazione. Ricordandosi finalmente dove fosse, si alzo’ con giovanile baldanza e usci’ a respirare quell’aria mattutina tropicale che tanto amava, carica di fresca umidita’.

Era tempo di muovere il culo e cercare quello per cui erano venuti. La guida, l’ultimo ad alzarsi pesantemente dal giaciglio, li scorto’ verso l’uscita dell’accampamento, bofonchiando impastate bestemmie preispaniche. Una volta fuori la capanna, costeggiando una costruzione porticata con tetti di palme sorretti da pali di legno, scorsero, agganciati fra i suddetti pali, corpi dormienti avviluppati in amache, come tanti bachi da seta o prede di ragni giganti, avvolto nella tela per un pasto notturno. Nel campeggio infatti, per una cifra irrisoria, si poteva affittare un’amaca e dormire all’aria aperta. Sparsi tra la vegetazione, tende e furgoncini westfalia giacevano nel silenzio tombale di una notte lisergica e nell’assoluta immobilita’. Varcato il cancello, passeggiarono pigramente sul ciglio della carrettera, seguendo la guida, inondati dal calore mattutino e assordati dal canto multifrequenziale di una moltitudine di uccelli tropicali. Dopo aver percorso qualche metro appena, videro sbucare dal nulla un indigeno, lampante discendente dei Maya, in sella ad un cavallo mestengo chiazzato di bianco e marrone chiaro. Il cavaliere procedeva al passo, tenendo le redini con una mano sola, dal lato opposto della strada rispetto a loro, venendogli incontro. Giunto alla loro altezza, chiamandoli con un cenno del capo, sussurro’ piu’ volte:

”hongos”. Trovati! Non era stato poi cosi’ difficile. Il cavaliere spacciatore, conoscendo bene la clientela del campeggio, sapeva dove passeggiare col suo cavallo per piazzare la sua raccolta. Il desajuno era assicurato: una bella busta di funghi magici, appena colti da una fumante cacca di mucca o cavallo, magari lo stesso cavallo utilizzato per la vendita diretta. Trangugiarono i funghi crudi, come delle bestie,sudando li sul ciglio della strada, scossi da conati di vomito.

”Y ahora?”

”Vamos a las ruinas” rispose la guida.

Guidarono una quindicina di minuti nel verde piu’ fitto.Il tunnel di asfalto grigio in una massa di vivo fogliame, costeggiava tronchi enormi di un anticonformismo spiazzante, circondati da liane aggrovigliate in spirali ascendenti verso buchi di luce solare. I succhi gastrici avevano appena iniziato il processo digestivo dei funghi ed il loro veleno non si era ancora propagato attraverso i villi intestinali. Come imponenti protuberanze falliche, i piu’ alti templi Maya sbucarono dalla fitta vegetazione come dal folto pelame pubico di un possente uomo villoso. Scesero dalla macchina ed imboccarono il viale che portava all’entrata delle rovine. P si accorse che i colori cominciavano a farsi piu’ accesi ed i suoni della foresta ondeggiavano leggermente, come equalizzati, da un’orecchio all’altro. Vampate di calda e immotivata gioia, svaporarono timidamente dal ventre verso la testa. Il cervello cominciava a svuotarsi della dimensione del conosciuto per riempirsi di ignoto e navigare nella dimensione creata dal veleno dei funghi. Lo stridio di un uccello lontano, veniva isolato dal cervello come se il volatile fosse a pochi passi da lui. Il crepitio dei loro passi sulla ghiaia del viale, risuonava ampliamente amplificato e P cercava di camminare il piu’ leggarmente possibile, per paura di risvegliare con quel suono, l’ira della foresta millenaria. I giochi di luce creati dal sole attraverso il fogliame e la fitta vegetazione, mutavano continuamente in forme geometriche come in un caleidoscopio riempito di verdi smeraldi. Tutto il mondo, la vita passata e quella futura, sparirono dalla mente di P. I nomi delle cose, le classificazioni temporali, gli obbiettivi e le ambizioni, tutto spari’ dalla mente di P. Solo il battito della giungla lo abitava. Il veleno lo aveva connesso con la foresta.

Giunto alla fine del viale, P trovo’ il suo amico M ricurvo su di uno stagno, che sputava nell’acqua, il volto sfigurato da risate quasi isteriche. Ogni sputi che raggiungeva l’acqua, era subito circondato da dozzine di piccoli pesci d’acqua dolce, che lo credevano chissa’ quale sventurato insetto da divorare. B intanto, riemerso dalle pieghe di un gigantesco albero, con radici piu’ alte di lui che ergevano dal terreno, continuava ad accarezzare la corteccia ripetendo:

”Qui è tutto super umido”

Si arrampicarono come ragni indemoniati su di un ripido fallo piramidale, scalando i gradoni di pietra ancestrale, cercando di raggiungere il sole li in alto, oltre la coltre vegetale come spermatozoi in gara per la vita. Giunti in cima, il cervello noncurante delle reali condizioni fisiche legate alla scalata, in preda ad un soffocante fiatone ed un battito cardiaco accelerato, P fu scelto come vittima sacrificale. Adagiatosi volontariamente sul sedile di pietra dalla testa di giaguaro, con la gioia della vittima strafatta di funghi che sta per essere offerta al Dio, porse il suo petto alla lama del sacerdote. B lo squarcio’ all’altezza del cuoree affondata la lama tra il costato scrocchiante, ne estrasse l’organo ancora pulsante. Porgendo le braccia tese prima verso l’alto, il caldo e spugnoso organo sanguinante in offerta ad un insaziabile Dio, poi verso un popolo in adorazione ai piedi del tempio, B lo addento’ in un esplosione di tiepido sangue, sentendo l’energia vitale di un altro essere umano esplodergli in bocca. Osservarono in silenzio, dall’alto, l’immensita’ di quel sito archeologico, costruito a mani nude milleottocento anni prima. Geometrie astronomiche sgorganti da una vegetazione lussurreggiante, sforzi edilizi sovrumani volti a cercare di capire o placare, ma mai domare, una natura cosi’ impetuosa. Il Dio del vento, cosi’ infuriato durante gli uragani. Il Dio del sole, cosi’ potente nelle assolate giornate estive. I profondi cenotes, bocche del mondo sotterraneo, attraverso i quali potevano essere gettate vive le vittime sacrificali, utilizzate per saziare l’appetito divino. Gli alberi sottostanti si attorcigliavano come una distesa di anguille opacizzate dal calore, prendendo le sembianze del volto di un vecchio indio, fisso nel suo sguardo immutevole, tornando indietro nel tempo, riproducendo al contrario la conformazione della foresta, risalendo nei secoli, per ritrovare il segmento temporale legato ai templi di pierta. Serpenti di ombra si scolpivano sui gradoni di pietra, per un gioco di luci voluto dagli antichi abitanti della citta’, fluidificandosi su per il tempio piramidale, come in una serie di fotogrammi passati velocemnte, ma non abbastanza, fino quasi ad ingoiare la palla rossa del sole al tramonto.

Passarono molte ore, secoli nella loro dimensione, in gioiosa contemplazione di quel millenario tributo dell’uomo al mistero della natura, guardando con occhi finora sconosciuti, il loro mondo.



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